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lunes, 10 de febrero de 2020

La lectura de hoy: Vivir Bukowski y morir Neruda, De Miriam M. Ramírez


"Vivir Bukowski y morir Neruda viene a significar el disfrutar de la vida sin restricciones relajándose hacia el final con el propósito de morir en paz y felizmente satisfecho con lo vivido"



En esta antología de cuentos, microcuentos, frases y poemas, la autora recopila varias de sus primeras incursiones literarias.
Como toda recopilación, es heterogénea   y diversa en temática, estilo, contenido, y también calidad. 
Lo que sí unifica a todos estos trabajos es el sentido de autenticidad; en ellos, la escritora, que se autodefine como "escritora de brújula" ha volcado sus sentimientos, sus ideas, sus vivencias, y también sus experimentos literarios -  en cuanto a estilos, géneros y, como lo dice el título, influencias, que marcan, como hitos temporales, su evolución tanto vital como literaria.
El libro abarca temas diversos como el amor, el desamor, la cotidaneidad, la distancia, la lectura como ejercicio de amor, alguna sátira política, alguna incursión en lo existencial, por nombrar ejemplos, y un prólogo y un epílogo que sirven de presentación para la autora, su estilo, y su obra.
De todos estos trabajos se destacan, a mi juicio, los poemas "De su contradicción devota", "Y el caso es que nunca había amado tanto", "De nada sirve tu distancia porque en ella estás tú". Y los relatos "Yo, el excelentísimo alcalde de Tordesillas", "Tsunami", y "El alumno y el maestro".
Vale la pena, entonces, adentrarse en esta Antología que nos permite conocer la esencia que nutrió a una autora que ya nos deleitó con sus novelas, y a la que, sin duda, seguiremos en sus obras futuras.






martes, 5 de junio de 2018

Federico García Lorca

Un 5 de junio, de hace 120 años, nacía el gran poeta y dramaturgo granadino, Federico García Lorca. 
Asesinado por el odio fascista a comienzos de la Guerra Civil Española, en Agosto de 1936, fue enterrado en una fosa común y hasta hoy se desconoce el paradero de sus restos.
Vaya nuestro homenaje con éste, uno de sus más conocidos poemas.
Romance de la luna luna

La luna vino a la fragua 
con su polisón de nardos. 
El niño la mira mira. 
El niño la está mirando. 

En el aire conmovido 
mueve la luna sus brazos 
y enseña, lúbrica y pura, 
sus senos de duro estaño. 

Huye luna, luna, luna. 
Si vinieran los gitanos, 
harían con tu corazón 
collares y anillos blancos. 

Niño déjame que baile. 
Cuando vengan los gitanos, 
te encontrarán sobre el yunque 
con los ojillos cerrados. 

Huye luna, luna, luna, 
que ya siento sus caballos. 
Niño déjame, no pises, 
mi blancor almidonado. 

El jinete se acercaba 
tocando el tambor del llano. 
Dentro de la fragua el niño, 
tiene los ojos cerrados. 

Por el olivar venían, 
bronce y sueño, los gitanos. 
Las cabezas levantadas 
y los ojos entornados. 

¡Cómo canta la zumaya, 
ay como canta en el árbol! 
Por el cielo va la luna 
con el niño de la mano. 

Dentro de la fragua lloran, 
dando gritos, los gitanos. 
El aire la vela, vela. 
el aire la está velando.

jueves, 26 de abril de 2018

Lluvia, de Federico García Lorca

En este día de lluvia otoñal, comparto este hermoso poema del gran Federico García Lorca..
LLUVIA
La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.
Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.
Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.
La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.
El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.
Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.
Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!
¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.
El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentágrama sin clave.
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.
¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

jueves, 19 de abril de 2018

No te detengas, de Walt Whitman

Compartimos hoy este conocido poema, - toda una lección de vida - del norteamericano Walt Whitman 

NO TE DETENGAS
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. 
No te dejes vencer por el desaliento. 
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber. 
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario. 
No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo. 
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. 
Somos seres llenos de pasión. 
La vida es desierto y oasis. 
Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. 
Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: 
Tu puedes aportar una estrofa. 
No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre. 
No caigas en el peor de los errores: el silencio. 
La mayoría vive en un silencio espantoso. 
No te resignes. Huye. 
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo", dice el poeta. 
Valora la belleza de las cosas simples. 
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos. 
Eso transforma la vida en un infierno. 
Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante. 
Vívela intensamente, sin mediocridad. 
Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo. 
Aprende de quienes puedan enseñarte. 
Las experiencias de quienes nos precedieron de nuestros "poetas muertos", 
te ayudan a caminar por la vida 
La sociedad de hoy somos nosotros: 
Los "poetas vivos". 
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ... 












jueves, 22 de febrero de 2018

Antonio Machado, haciendo camino al andar....


Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, 
y un huerto claro donde madura el limonero; 
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla; 
mi historia,  algunos casos que recordar no quiero.



Lo conocí de chico, cantado por Serrat. Y aprendí a quererlo. Y era una alegría para mí cuando en el colegio nos tocaba leer y analizar alguno de sus poemas, Y de su mano recorría los campos de Soria, o de Andalucía...
Después, en la Universidad aprendí sobre esa generación del 98, del que era ilustre representante, y sobre esa República Española, por la que sufrió en sus últimos años. Murió un día como hoy en su exilio francés, hace 79 años.



De la ciudad moruna 
tras las murallas viejas, 
yo contemplo la tarde silenciosa, 
a solas con mi sombra y con mi pena.

El río va corriendo,
 entre sombrías huertas
 y grises olivares, 
por los alegres campos de Baeza.

Tienen las vides pámpanos dorados
 sobre las rojas cepas. 
Guadalquivir, como un alfanje roto
 y disperso, reluce y espejea.

Lejos, los montes duermen
 envueltos en la niebla, 
niebla de otoño, maternal; descansan 
las rudas moles de su ser de piedra 
en esta tibia tarde de noviembre,
 tarde piadosa, cárdena y violeta.

El viento ha sacudido
 los mustios olmos de la carretera, 
levantando en rosados torbellinos
 el polvo de la tierra. 
La luna está subiendo
 amoratada, jadeante y llena.

Los caminitos blancos 
se cruzan y se alejan, 
buscando los dispersos caseríos 
del valle y de la sierra. 
Caminos de los campos... 
¡Ay, ya no puedo caminar con ella!

Vaya entonces nuestro homenaje a este gran poeta, Antonio Machado

Y cuando llegue el día del último viaje, 
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, 
me encontraréis a bordo ligero de equipaje, 
casi desnudo, como los hijos de la mar.

jueves, 15 de febrero de 2018

Un día como hoy, de 1898, nacía el poeta y escritor argentino Conrado Nalé Roxlo.
Comparto este simpático poema que en su momento supe memorizar, recitar, y analizar en la escuela
El Grillo
Música porque sí, música vana,
como la vana música del grillo,
mi corazón eglógico y sencillo
se ha despertado grillo esta mañana.
¿Es este cielo azul de porcelana?
¿Es una copa de oro el espinillo?
¿O es que en mi nueva condición de grillo
veo todo a lo grillo esta mañana?
¡Qué bien suena la flauta de la rana!
Pero no es son de flauta: es un platillo
de vibrante cristal que a dos desgrana
gotas de agua sonora. ¡Qué sencillo
es a quien tiene corazón de grillo
interpretar la vida esta mañana!


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